Escribir es el solo el ágape de todo lo que en realidad es.
Al menos cada vez que ocurre ,
me enfrento a mis múltiples personalidades.
a mis demonios mas bohemios y a mujeres imposibles.
a un insomnio con alzheimer , a una muerte imperturbable ,
al maldito tiempo inoportuno, a mi ego tan perfecto y puro
y al recuerdo de mi padre que lloraba por dinero .
Debato con mis nueve enfermedades mentales
bien llevadas y jamas diagnosticadas
con el espectro de mi niño suicidado ,
aconsejado por Sócrates frustrado
y un narcisismo mio que no se quiere demasiado.
Dictado por mi sombra sátira ,
un amor que me tiene sin cuidado,
y una ausencia de sonidos confundida con silencio
como únicos testigos
de mi cuerpo ya desnudo,
con mi carne castigada
y mi sangre desdibujada de mis venas ,
penetrando el blanco de un papel..
alguno habrá quizás que lo llamara poesía.
y entonces ahí y solo entonces .
lo que queda escrito
no son mas que los sinceros restos
de lo que queda de mi..
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